L'homme au yaourt

Je l'ai croisé à la station de métro Hôtel de Ville, cet homme d'un âge certain, ce pauvre hère comme on disait autrefois. Il s'était procuré un yaourt de je ne sais quelle manière, peut-être en le dérobant dans un magasin d'alimentation du quartier, peut-être de manière honnête grâce aux quelques sous obtenus en mendiant. Peu importe après tout. En tout cas, il faisait peine à voir cet homme avec ses vêtements usés, ses chaussures élimées et cette barbe de vieillard qui rendait encore plus dramatique son geste d'indigent. J'ai vu cet homme courbé comme peu d'hommes de cet âge peuvent encore le faire, le visage presque au niveau du sol. Il n'y avait plus qu'une distance de quelques centimètres entre la bouche de cet homme et le yaourt répandu. J'ai cru un instant qu'il lapait. Mais non, le doigt de sa main droite ramassait le yaourt répandu et il l'engloutissait dans sa bouche édentée. Il ne voulait rien perdre. Il ne pouvait rien perdre. Ce yaourt était peut-être son seul repas du soir, il était impossible de l'abandonner là, sur l'asphalte, comme peuvent le faire certains enfants dont la boule de glace tombe malencontreusement à terre. A cet instant, je fus un passant comme les autres. J'ai jeté un coup d'oeil, et j'ai poursuivi mon chemin.