A la veille de la Journée mondiale contre le sida, la traditionnelle manifestation de solidarité et d'interpellation organisée par ACT UP s'est déroulée ce soir entre la place de la Bastille et le musée Georges Pompidou. Le mot d'ordre choisi cette année était Sida : où sont les candidatEs ? 
Je ne devrais pas être à Paris ce ouikend mais en Normandie. Vous l'aurez compris, la SNCF est en grève, en tout cas sur la ligne Paris-Granville, et j'ai dû une nouvelle fois annuler mon voyage. Parfois je me demande si le fourre-tout que constitue ce blog ne devrait pas plutôt se recentrer sur les désagréments que procure quasi quotidiennement cette ligne maudite. J'aurais tous les jours de quoi alimenter mes chroniques ! Je devrais y réfléchir alors que Croisements – Le blog d'AP3M viens de franchir les six mois d'existence. Je m'en suis aperçu tout à l'heure et j'en suis assez fier car il est rare que je tienne un projet aussi longtemps.
Place des Mythos, c’est une pièce de théâtre sur la rumeur et l’homophobie. Je l’ai vue hier soir et j’en suis ressorti fou de bonheur car c'est un spectacle de très grande qualité. Sur scène, une quinzaine de jeunes, garçons et filles. Voici ce qu'ils disent de leur travail :
ou celle de La Jamais Contente, une drôle de petite voiture électrique pilotée par Camille Jenatzy, détenteur belge "du record du monde 1899 par 105 km à l'heure avec accumulateurs Fulmen".
C'est la première fois qu'une automobile franchissait la barre des 100 km/h.Un exploit pour l'époque.
Cette nouvelle publication prouve que je suis toujours là, en pleine forme...
Je vais subir demain une petite intervention sous anesthésie en ambulatoire dans une clinique du sud de Paris. C'est l'occasion pour moi de raconter la rencontre toujours intéressante du patient avec le milieu médical. Mercredi dernier, je me suis rendu une première fois à la clinique pour un rendez-vous préliminaire avec l'anesthésiste. Tout s'est très bien passé jusqu'au moment où le médecin m'a demandé si j'avais des problèmes avec mes dents. "Rien de particulier, lui ai-je répondu, si ce n'est une petite douleur au réveil depuis quelque temps lorsque je sers la machoire". "Ca ne m'intéresse pas, a-t-il répliqué sèchement, ce qui m'intéresse, c'est de savoir si vous avez des dents sur pivot par exemple ?" Anecdote sans importance, me direz-vous. Pourtant – est-ce une sensibilité trop grande ?, j'ai ressenti négativement la réaction de ce médecin en l'interprétant comme une fermeture totale à un problème qui me préoccupe malgré tout. Il aurait pu me conseiller d'aller voir mon dentiste au lieu de s'occuper uniquement de sa partie. Ce fractionnement de l'individu en centres d'intérêt purement catégoriels m'a déplû. Pour moi, un médecin même spécialiste doit être à l'écoute globale de son patient. Cette qualité assez rare doit être notée quand elle se produit. Je me souviens avoir fait le choix définitif de mon médecin généraliste lorsque celui-ci après m'avoir ausculté me précisa : "vous savez que cette IST peut être transmissible lors de rapports sexuels non protégés avec un ou une partenaire ?". Et voilà ! Ce qui devait être dit l'avait été sans troubler exagérément l'intimité du patient. Pas besoin d'en rajouter en disant : "Vous êtes homosexuel, non ? Il faut faire attention !". Demain, si tout se passe bien..., je vous raconterai la suite de mon expérience avec les docteurs... 
Un collègue m'a parlé de La Cinémathèque française où se déroule actuellement une rétrospective du cinéma expressionniste allemand. Grand amateur de Murnau, il a assisté à plusieurs séances en quelques jours. Tiens, me suis-je dit hier, pourquoi ne pas aller y faire un tour ! C'est ainsi que j'ai découvert que La Cinémathèque française se trouve à 30 minutes de marche de chez moi, qu'il est extrêmement facile de s'y rendre, et que son fonds est d'une richesse extraordinaire. Hier, j'ai vu Moby Dick de John Huston et aujourd'hui L'Homme qui rétrécit de Jack Arnold. J'avais eu l'occasion de voir ces deux films à la télévision, il y a bien longtemps, et j'ai vraiment éprouvé une grande joie à les revoir. L'émotion est toujours aussi grande. Lorsque le capitaine Achab, incarnation du mal, soumet son équipage à sa volonté démoniaque pour retrouver et tuer la baleine blanche, ou lorsque le pauvre Scott Carey, interprété par le superbe Grant Williams, rapetisse et doit lutter contre une araignée monstrueuse pour survivre, on tremble ! Heureusement, une rencontre sympathique m'a vite fait renouer avec une réalité plus agréable. C'est l'avantage du cinéma : il nous fait vite passer du rire aux larmes, ou inversement. 
J'ai connu l'existence de mon arrière-grand-oncle Alexandre il y a peu. Un jour, je raconterai pourquoi, et les raisons pour lesquelles il compte autant pour moi.
"Flamenco sous influences" est le sous-titre de Sentires joué actuellement au Vingtième Théâtre à Paris. Arrivé en avance pour être sûr d'obtenir un billet (j'avais téléphoné dans l'après-midi pour réserver mais une machine électronique avait refusé mon paiement par carte), j'ai eu le temps d'entendre quelques échos sur le spectacle. "Magnifique, formidable, je l'ai vu une première fois et je voulais y retourner dès le lendemain !". Ces commentaires confirmaient l'avis d'un oncle et d'une tante eux aussi conquis par Sentires, et qui m'avaient chaudement recommandé le spectacle. Un autre commentaire a toutefois tempéré mes ardeurs. L'une des quatre danseuses se serait blessée la veille et ne serait pas sur scène. Sentires amputé serait-il dévalué ?!
Les idéologues déistes ont encore frappé, cette fois à Jérusalem, où la Gay Pride prévue ce vendredi a été interdite. Le Vatican, supplétif des intégristes locaux, avait appelé hier à l'annulation de la manifestation afin de ne pas heurter « les sentiments de millions de croyants juifs, musulmans et chrétiens ». A la place du défilé dans les rues de la ville, les gays israéliens ont dû se contenter d'un rassemblement dans un stade. Pour ceux qui n'ont pas oublié le passé (Vel d'Hiv 1942) ou qui ont l'âge d'avoir connu certains événements (Chili 1973), le souvenir des stades est douloureux. Il rappelle que l'intolérance mène à une horreur possible, que les hommes sont toujours capables de reproduire. 
Lorsque j'étais à l'école primaire, nous apprenions des poèmes et des fables parmi lesquels les textes de Jean de La Fontaine prenaient une place éminente. Cependant d'autres auteurs nous étaient soumis pour susciter notre intérêt pour la poésie et essayer de développer notre mémoire. De cette époque déjà lointaine, j'ai toujours gardé le souvenir de la première strophe d'un long poème écrit par un auteur dont j'avais perdu le nom. Je ne savais même plus s'il était de France ou d'ailleurs. Puis, un jour où un malicieux désir nostalgique m'a convié à retrouver le nom de cet auteur, j'ai effectué une recherche sur Internet. Aussitôt cliqué, aussitôt trouvé ! Le nom de ce poète belge est Emile Verhaeren, et le titre du poème Le Vent. Pour célébrer la venue de novembre, un mois de l'année que j'ai toujours adoré, je vous le propose comme un court moment de bonheur littéraire. 
Voici quelques photos étranges ou tout simplement jolies - de mon point de vue, prises au fil de mes promenades parisiennes. Hôtel de ville de Paris la nuit, pont enjambant la Seine, sous-marin dans un bassin du jardin des Tuileries... 
J'ai découvert le Festival Paris-Banlieues Tango voici quelques jours par le biais d'Internet. Il n'est jamais trop tard me diront les amateurs de tango, puisqu'il s'agit de la 9ème édition de ce festival. Bref, moi qui apprécie cette musique en amateur, je me suis rendu hier à la Cité Internationale des Arts, située dans le 4ème arrondissement à Paris, pour assister à un concert de l'Ensemble Montréal Tango créé par le pianiste Victor Simon en 1998. J'ai été enchanté, et c'est la raison pour laquelle je vous invite à profiter vous aussi de ce festival de tango qui se poursuivra jusqu'au 3 décembre.
Un ami m'a appris hier que son copain bulgare, en France depuis plusieurs années, n'avait toujours pas de papiers en dépit de ses demandes répétées. La dernière fois qu'il a été reçu à la préfecture de police, le curriculum vitae de son père lui a été présenté. On se demande bien pourquoi ?! Selon mon ami, il s'agissait de faire comprendre à son copain que la police française savait tout de ses origines, et que ce passé ne convenait pas pour obtenir une régularisation. Je précise que le jeune homme est archi diplômé, qu'il parle plusieurs langues et qu'il a déjà travaillé pour de nombreuses entreprises françaises.
L'inauguration aujourd'hui du parvis Notre-Dame-place Jean-Paul-II est insupportable. Comment une ville comme Paris peut-elle honorer Jean-Paul II, ce pape si rétrograde vis-à-vis de la contraception, si sectaire vis-à-vis des minorités sexuelles, si décalé de la réalité humaine au point de toujours refuser de promouvoir l'utilisation du préservatif ? 
Si la résolution proposant cette place Jean-
En traversant le jardin du Luxembourg, je suis passé devant la statue de Sainte-Beuve. Je me suis souvenu alors d'une anecdote racontée par le professeur Jean Bernard, un jour qu'il était interviewé sur une radio. A l'époque, et peut-être cela a-t-il duré jusqu'à sa mort le 17 avril dernier, il habitait dans un appartement surplombant le Luxembourg. Il avait expliqué, si je m'en souviens bien, que presque chaque matin, il apercevait de ses fenêtres une femme reccueillie devant la statue de Sainte-Beuve. La première fois, il lui sembla qu'elle priait. Cette impression se confirma lorsque cette femme, avant de se retirer, fit un signe de croix. Ainsi, quelle étrange croyance, quelle étrange relation cette femme entretenait-elle avec ce poête, avec cet homme, au point d'en faire un saint ? Ou était-ce seulement ce "saint" rattaché à ce Beuve qui en déterminait la sainteté ? C'est sur ce mystère, je crois, que Jean Bernard s'interrogeait. Un drôle de mystère, ma foi, bien plus humain et bien plus intéressant que les mystères du ciel. 
J'ai bien fait de me méfier du destin. Arrivé au Lucernaire, une jeune femme installée derrière un guichet m'a appris qu'Inconnu à cette adresse faisait relâche exceptionnelle ce samedi soir.
Un ami m'a dit récemment : "La province, c'est bien pour les week-ends ou les vacances". Par cette sentence, il signifiait qu'il n'y a rien de bien intéressant au-delà du périphérique parisien sur le plan de la diversité culturelle."Regarde, poursuivait-il, tu disposes à Paris d'une multitude de théâtres, de musées, de salles de cinéma, de concerts ; en une année tu ne peux pas remplir toutes tes soirées !" J'ai vite clos ce débat pour échapper à cette thèse bobo qui a le don de m'énerver.
Le Monde, dans un feuilleton de l'été titré "Les sept élections présidentielles" raconte ce 24 août 2006 l'élection de François Mitterrand le 10 mai 1981. A l'époque, j'avais 19 ans, et je votais pour la première fois. Je devais cet honneur citoyen à Valéry Giscard d'Estaing qui sept ans plus tôt avait abaissé la majorité à dix-huit ans.
J'avais prévu dimanche dernier de faire un saut à Provins pour découvrir cette cité médiévale située ferroviairement à 1 h 20 de Paris. Mais je me suis réveillé trop tard et mon projet a avorté. A la place, je suis allé au Palais de la Découverte que je n'ai pas fréquenté depuis au moins vingt ans. Ce n'était pas tant pour me replonger dans les délices de l'enfance auxquels renvoie obligatoirement ce Palais de la science. D'ailleurs nombreux étaient les mômes qui se précipitaient sur les expériences à faire soi-même du genre "Soulevez-vous même un poids de cent kilos", ou "Apprenez à évaluer votre vue". Non, j'y suis allé pour l'exposition sur les gorilles visible jusqu'au 26 novembre 2006. Comme beaucoup de gens, ces animaux me passionnent, et je fais partie de ceux qui ont eu le souffle coupé en découvrant en 1989 le film Gorilles dans la brume, avec Sigourney Weaver, qui retraçait la vie de l'anthropologue américaine Dian Fossey. Au Palais de la Découverte, grâce à de magnifiques photos et au film documentaire d'André Lucas, j'ai retrouvé l'ambiance du film et, plus important, la conviction que les gorilles doivent être protégés coûte que coûte. A ce propos, il faut saluer ce projet européen qui a permis d'accroître en quelques années la population des gorilles de montagne de 17 % au Rwanda !
Avec une amie, nous envisageons de reprendre contact avec les participants à la formation de formateur d'adultes que nous avons faite en 1998/1999 à l'université Paris VIII. Si ça marche, nous organiserons un déjeuner retrouvailles, façon de voir ce que chacun est devenu près de dix ans après. Mais là n'est pas mon propos. En retrouvant la feuille sur laquelle figurent les coordonnées de chacun, j'ai constaté que personne n'avait indiqué son adresse électronique. Soit parce que personne ou presque n'en avait à l'époque, soit parce que - pure hypothèse - cela relevait encore de l'intime. On ne partageait pas encore cette partie de soi-même, qui n'était réservée qu'à la famille ou aux amis proches. Aujourd'hui, plus personne ne refuserait ce partage avec l'universel sauf raisons particulières. L'adresse électronique est devenue l'équivalent de l'adresse physique ou du numéro de téléphone fixe ou portable : un outil de communication comme un autre, que l'on gère comme les autres. En moins de dix ans, la transformation est radicale. 
Ce n'est pas ma faute, c'est un réflexe. Et ça fait 35 ans que ça dure. Il suffit que j'en croise une dans la rue comme aujourd'hui pour que mon visage se ferme, pour que mon corps se raidisse, et que je doive redoubler d'efforts pour ne pas lui claquer la gueule, à cette saleté-là. Oui, je sais, je suis trivial. Mais comment réagir autrement quand ces saloperies essaient de vous agripper la main en prétendant y lire l'avenir. Contre quelques euros bien sonnants et bien trébuchants, cela va de soi ! Mon aversion définitive pour ces emperlouzées en robe patchwork - plus le costume est folklorique, mieux ça marche - remonte à mes 9/10 ans, un jour où l'un de ces escrocs en maraude a convaincu mon père de lui prédire l'avenir. "Vous vivrez longtemps, jusqu'à 100 ans", lui a-t'elle dit, lui qui, malade, est mort peu de temps après à 48 ans. Je me trouvais là quand cette femme a joué avec ma souffrance. Mon père, lui, n'y a pas cru bien sûr. Il savait. Mais moi, j'y ai cru ! A 10 ans, on veut croire que son père ne peut pas mourir. Alors aujourd'hui encore, quand je croise une de ces ordures au coin d'une rue, je ne peux m'empêcher de lui jeter à la face un regard de haine que, pauvre "voyante", elle ne comprend même pas ! 
C'est un détail, certes. Mais comme on dit, les détails révèlent le monde. Bref, j'étais à l'Etap Hôtel de la Rochelle ce 13 août lorsque j'ai voulu regarder la télévision. TF1 n'étant pas à mon goût, j'ai souhaité changer de chaîne, ce qui de nos jours se fait par le biais d'une télécommande. Eh bien ! Cette télécommande était introuvable. En fait, il a fallu plusieurs minutes pour que je tombe dessus, si j'ose dire, puisqu'elle était solidement fixée... au-dessus de mon lit ! 
Je n'ai pas beaucoup écrit depuis que j'ai repris le travail le 25 juillet. Non pas parce que je n'en avais pas envie, tout simplement parce que je n'ai pas arrêté ! A droite, à gauche, au ciné, au cirque, les amis, et puis le travail quand même reparti sur les chapeaux de roue. 
J'ai un collègue altermondialiste dont le passe-temps favori est d'envoyer, à moi et à beaucoup d'autres, des courriels explicatifs sur la meilleure façon de produire soi-même sa lessive, son dentifrice, son shampoing, sa crème de beauté... pour apprendre "à se libérer des grandes compagnies capitalistes mondiales oppressives" ; ou des courriels appelant à dénoncer l'invasion israélienne du Liban, le scandale de la Françafrique, ou je ne sais quelle autre vilenie antisociale émanant du pouvoir occulte des riches et patati et patata. Et voici que je découvre une véritable infamie, dont lui et ses alter ego ne parlent jamais : l'horrible sort des vers de terre ! A l'instar de l'auteur de cette affiche découverte du côté du Panthéon, je crie : "Libérez les vers de terre !"
Me voici depuis trois jours à Montrésor, situé à soixante kilomètres au sud-est de Tours, reconnu comme l'un des plus beaux villages de France. J'y poursuis mes vacances après mon sympathique séjour à Amsterdam. Deux amies très chères, impliquées dans la vie culturelle locale, y habitent. Cette fois, elles préparent les Nuits Solaires, animation musicale et lumineuse sur les bords de l'Indrois qui se déroulera tous les vendredis et samedis de l'été. Je profite de ma présence pour les aider à préparer la première, qui aura lieu ce soir. En attendant, je m'accorde une pause pour assister du premier étage de la maison d'une de mes amies à une représentation de la Folle Visite. Sous un soleil de plomb, des personnages burlesques prennent possession du village, replongeant les spectateurs dans le passé à la recherche d'une improbable bête à grandes oreilles... C'est drôle et pétillant, et les gens rient de bon coeur. Pour plus de renseignements, cliquez sur le titre de cette chronique pour accéder au site Internet de l'association Montrésor se raconte. 
Non loin de la maison où a vécu Anne Frank se dresse l'Homomonument. Amsterdam est l'une des rares villes au monde à en avoir érigé un. Tous les homosexuel(le)s de passage s'y rendent pour une photo souvenir. Voici le texte, rédigé en néerlandais, en anglais et en français, visible sur la plaque : "Commémore toutes les femmes et les hommes qui jamais ont été tirannisés et persécutés à cause de leur homosexualité. Appuie le mouvement lesbien et homosexuel à la lutte contre le mépris, la discrimination et le persécution. Manifeste que tu n'es pas seul(e). Fais appel à une vigilance permanente. Le passé, le présent et l'avenir sont représentés par les 3 triangles sur cette place, projetée par Karin Daan, 1987." La traduction française n'est pas, on le voit, très rigoureuse. Peu importe. L'intention est là, et c'est ce qui compte. Reconnaître l'autre dans sa différence, notamment sexuelle, est suffisamment rare pour s'arrêter à des détails de ce genre. Si l'Homomonument permet de faire un peu réfléchir sur les persécutions des homos, et plus globalement sur la diversité humaine, ce serait une belle réussite. Espérons que les homos ne sont pas les seuls à s'arrêter sur le bord du Keizersgracht ! 
Des vélos par centaines. Des vélos par milliers. C'est d'abord cette image qui saisit l'étranger arrivant à Amsterdam. A la sortie de Centraal Station, un parking en abrite sur plusieurs étages. En me promenant dans les rues, j'en croise des grappes entières. Les vélos sont ici et là, devant, derrière, partout. Pour le piéton, le danger est perpétuel. Surtout pour celui qui ignore les codes et rites de la ville. Il faut apprendre à toujours être sur ses gardes. Au bout d'un moment, on croit s'être habitué. On se sent prêt à toute éventualité. Et voici qu'un vélo monté par un vieux, une femme, un enfant vous surprend quand même. Heureusement tout cycliste sait manier la sonnette avec dextérité. La sonnette est l'ange gardien du piéton. Si elle n'existait pas, le nombre de tués à Amsterdam dépasserait le nombre de morts sur les routes françaises dans les années 1970. Les accidents ne concernent pas seulement les piétons. J'ai été le témoin de deux chutes brutales. D'abord une femme et un enfant, ensuite un homme âgé d'une trentaine d'années. Comme on dit dans ces cas-là, il y a eu plus de peur que de mal. Les gens n'ont plus n'ont rien eu... 
